O corte

Por karla Caetano

Ele disse para ela: O corte manual dos teus emaranhados verdes é mais caro, o resultado é melhor e é mais suor salgando seu chão, dona Terra... 

mas... você ficará agradecida. 

Pareceu muito franco, muito certo do que dizia, mas, sem nenhum tom de promessa. Era como se aquilo também dependesse dela. Ela ficou muda, em palavras, por que palavras não são a sua forma de falar. Ela fala de outras formas e somente mais tarde é que ele saberia o quanto a sua proposta a agradaria ou não. 

Outros vieram antes dele, muitos outros. Com máquinas e traquitanas que traziam a proposta da modernidade. Mais do que o corte  drástico de suas madeixas clorofiladas, propuseram radicalismos que a deixaram exposta. Era preciso, diziam. Para que seus novos rebentos viessem em vigorosos cachos. 

Também disseram que ela agradeceria. 

Ela não agradeceu. 

Nem ficou muda, nem usou palavras, mas entristeceu-se e perdeu o viço. 

Muito longe de sentir-se Bela, sentiu-se decadente. 

As máquinas da modernidade, com seu peso absurdo, a oprimiram e asfixaram, e o óleo que frouxamente pingava delas não lhe trouxe qualquer benefício, não a nutriu, não a hidratou. Sufocou as poucas raízes que lhe sobraram intactas. 

E Ela temeu a alopecia permanente como se teme a lepra. 

Agora, ele chega falando de coisas que ela vira num passado já distante. 

Coisas que andavam esquecidas. Coisas que provavelmente haviam morrido e sido enterradas com os antepassados dele. 

Chega dizendo de sal e de suor. 

Falando de delicadeza e de tempo. 

Ele chega com reverência e até respeito. Já estava desacostumada. 

Desconfiada, sentiu nele simplicidade, estranhou a falta de alardes. 

Estranhou a falta da propaganda de algum "pacote" de qualquer cor ou outro produto milagroso. 

E desta vez, no íntimo de suas entranhas, depois de ele ter terminado o trabalho, que comparado aos outros, era tão delicado e tão pouco invasivo, ela sentiu que ele falara a verdade e que lhe tinha afeto. 

Ele fora atencioso e ela sentiu um certo rubor quando ele afastou com sutileza alguns galhos ressecados e algumas pontas secas. 

Pensando bem, ele falava com ela e para ela. 

E lhe parecia grato por alguma coisa obvia  mas que ela não se lembrava. 

Não sabia definir no momento. 

Sentia-se quase certa de ele lhe era como um filho, 

como se ela lhe fosse a mãe que o acalentava e educava. 

De todo modo, mais tarde, de fato, ela lhe agradeceria.